Легаты посланы, легаты снуют, однажды ночью легатов убьют. Эта весть не блага, не блага, это весть врага. Здесь все цвело — на земли, в небеси, все полегло, не моли, не проси. Слаще нет меда, чем сгорбленная свобода — не та, что горит на кострах, а та, что в глазах — страх: только не отпусти хоть искру ненависти. Медной саж́енью отмерено: мельницы мелют медленно. 27.12.2008