портрет

М.


Надвигается четвертый слой.
Первый, угольный, ушел вглубь.
С каждой краской не в ладу, злой.
Неподвластен мазок, груб.

Ремесло это не для меня.
В мятых тубах густа кровь.
Изнуренье июльского дня.
Неосознанных тайн покров.

Здесь сдвигается с плеча ткань,
здесь просвечивает грудь чуть.
Здесь лежит полутень, грань,
поведу - не могу вдохнуть.

Сочетание глаз, скул,
"замолчи" на изгибе губ,
трех слоев предыдущих гул,
и мазок донельзя груб.

Я пишу тебя в тысячный раз,
не кончайся добром, сеанс,
я не выполню этот заказ -
я на вечность ловлю шанс.

Провансальский косой свет
знает больше о природе ласк.
Значит - кисти по руке нет,
значит - дымка, ленок, лак.

Для чего ты мне так видна.
Как за пазухой, свистит верста.
Есть обратная сторона -
ты прости, не хватило холста.


03.08.2008