Я тебе напишу
на убористом ронго-ронго,
я свяжусь с тобой
узелковым летучим письмом,
я тебе нашепчу
языками дыма и гонга
ни о чем, о чем-то,
и еще чуть-чуть обо всем.
Расскажу – как вижу:
что рушатся воды потопа,
что по скользким мосткам
в брюхо барки гонят стада,
прозревают слепцы,
моряки ослепляют циклопа,
и теряют пройденное
продвигающиеся в никуда.
Семь с половиной слоев,
пока доберешься до Трои,
подсекая траншеей
сон землистый осевших волн,
семь с половиной миров
задыхаются на покое,
и гряду облаков
тащит темноусталый вол.
Здесь вокруг племена,
что не знают обжига глины,
вертят в пальцах неверных
щепку, камень, ракушку, кость...
На гранитное ложе
семь эпох легло с половиной,
забывая записывать –
хоть торопливо, хоть вскользь.
08.06.2007