Что-то сталось, какая-то морось парижская догнала меня в этом несчётном году, и угрюмое облако, брызгами рыская, на дорогу высеивает слюду. Верно, влага недолгая здесь драгоценна, так нежданна, что даже и вовсе не в счёт... О, истлевшие книги твои, Авиценна – В них лечебное время, тускнея, течёт. 01.03.2017 This entry was originally posted at http://raf-sh.dreamwidth.org/1321274.html .