Поэт берёт пальто и плащ и шляпу
И вылезает на берег крутой.
Он видит, как волна задала драпу
От сердцевины моря золотой.
Волна волной волну бежать неволит —
И рушится на гальку наобум.
И ты, поэт, насколько жизнь позволит,
Стремись, куда влечёт бесплодный ум.
Прости его, свободная стихия,
Что он опять нарушил твой покой,
Что он опять кричит слова плохие,
А ты бурчишь угрюмо: мне на кой?..
— Поэт как Пушкин: он на перепутье
Раскроет рот — и ангел тут как тут,
И наплевать на бронзы многопудье,
И мальчики кровавые снуют.
05.01.2015
This entry was originally posted at http://raf-sh.dreamwidth.org/1212743.html.