Путник не выдержал перипетий дороги,
упал на обочину. Вероятно, умер.
В порядке экзистенциальной тревоги
грозовая туча запускает зуммер,
может быть, звон колоколов. В колорите больше коричного,
чем груз каравеллы, входящей в ближайший порт.
Пахнет навозом. В порядке благодеяния личного
крестьянин, отирая пот,
подтаскивает бочонок воды
на помощь болезному.
Этому действию бесполезному
можно удивляться, ведь за прошедшие четыреста лет
никто из персонажей не сумел бы выжить.
Ну, сколько можно из бессмертия выжать?
Десятка два-три. Ну, четыре. И привет.
04.03.2013
This entry was originally posted at http://raf-sh.dreamwidth.org/982196.html.
